J'ai faim.
J'ai envie d'écrire.






Je viens de le faire pour le projet Keo d'ailleurs. Mais ça ne suffit pas, ça ne suffit jamais. Je cours vers le néant à ma manière, je cherche à décrire l'inexistant qui ne vivra jamais. Il paraît qu'un auteur écrira toujours, mais différemment, la même chose. Mais jamais il n'y aura de version définitive, l'oeuvre est ontologiquement inachevée. Loin de me considérer présomptueusement comme une artiste, je dirai que pour l'amateur, la tâche est identique. L'homme lui-même tend obstinément vers sa toute puissance sans jamais l'atteindre. Nous sommes à l'orée du désir insatisfait mais qui nous donne la soif de vivre.
Assez, je me donne des airs intelligents. Qui suis-je pour donner un quelconque sens à la mécanique de nos corps à rebours ?

Dites, on sera quoi dans dix milles ans ? Dites, l'éternité, elle est à nous ?

Je brosse mon avenir. Mon peigne s'est cassé, fendu en deux par des gros noeuds. C'est trop confus par ici, on en entendrait les neurones pleurer. J'aimerais avoir une baguette magique, la fourchette de la Petite Sirène. J'aimerais savoir pourquoi l'infini.
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